Única sustancia que destrona la vida
en el arco de una negación,
el poema grita tras la armadura,
se sabe indiferente y,
llegado el caso, sutil como el viento sin rostro,
fabrica un breve sol si es necesario,
de la cabellera loca de tu desprecio,
construye la porcelana
que en más pedazos se quiebre
ante el olor de la cercanía
el brillo de una espada es húmedo a su lado,
y por las esquinas
derrama lágrimas la incomprensión
y no es más que una imitación
que con sus dientes muerde tu cara,
el mal sueño de una flor
que ante el cristal
pierde el cuello,
delante de tus ojos deja un cadáver,
una belleza cuya única vocación es
destruir un mundo sin espíritu ni sustancia.