Mitos de la creación

todos los soles también por ti han salido.¹

De un autor descreído, desalentado,
nosotros, color y hora sin luna,
pronto amanecidos como rebaño
en la uniformidad de la reacción y
vaciados de sangre y dicha,
tenemos la visión de la esclerótica,
lámpara de grasa en la caverna
haciendo bailar la estalagmita, como un dios
viviente y cornudo

¿No es acaso tu pregunta arena del desierto?

Ahuyenta la neblina el canto desnudo,
la sintaxis del bosque, en que el autor
muda la estrella de su frente en abismo,
quimera o rosa antigua,
espejismo profundo de sus labios,
farfullar de loco en la amplitud sin fin de
la Villa d'Este,
de sus perras y chacales húmedos,
de sus vuelos de luz y vómitos mentales
como huesos abandonados, tras la ofrenda
de un sacrificio en que, miserables,
los jardines guardan silencio.