Limbo gótico

a Candace Hilligoss

Los otros son extraños en que yo me veo
extraña,
los corredores tienen manos que intentan
retenerme en su papel
como lentamente retiene el fango al coche
en la ilusión, y
en lo alto de la mansión, soy una figura más
de la vidriera llena del color que me falta,
es como si no existiera,
como si yo no formara parte de este mundo,
en el salón de baile en que las parejas
construyen torbellinos de hueca felicidad
sobre los frágiles pilotes de madera que les
aíslan de la marea de lo inevitable
—el castillo encantado en una vida inútil—
          y tras cada ventana
hay una mirada oscura que me nombra,
las sombras son hijas de la noche y son
mi otra mitad,
como el teclado es blanco y negro,
y con esa monocromía llena el lugar sagrado
y la pocilga de un color que no se ve

        ¿quienes son todos ellos,
que beben y bailan, que chacharean como
pájaros enjaulados,
hijos del alcohol y la música fácil,
las hojas caídas, las llantas gastadas, la draga
y las guirnaldas
quizá soy otra, quizá ni soy,
quizá la historia del barro es cierta, y aún
duermo la vida de los peces y en la pesadilla
resucito.

pd. el cura y el doctor callan como desiertos.