Íntimo cabotaje

cabotaje por las riberas íntimas¹

hasta casi negar su nombre,
la luna se pliega
en especie difusa, quizá estatua o
tragedia, que
al océano roba el brillo,
el rumor a la lluvia
en los días oscuros
         un templo oculto en
la nube,
el lugar de la anécdota,
de la visión personal que anula el detalle,
como un silencio de torre
sentido en la espera de un murmullo

nunca escribe si el sol le reta,
ni aún la lluvia,
¿acaso hay edén con nombre,
contorno o piedad?
         no hay justicia,
hay
utensilios, hay perfumes
en las claves caídas de la fortaleza,
restos de comida que cambian de color
sedimentos de un lúgubre invernadero,
todos ellos, familiares,
antepasados sin nombre,
dulcemente provistos de precauciones
hasta negarse a sí mismos

resta el fantasma contenido,
ilusoriamente atrapado en el iris,
bajo la opacidad de la noche y su nombre
inconstante