Debemos considerar un perro relamiéndose al óleo,
la apertura de la calle a las miradas de la vergüenza,
las velocidades que ocurren al calor de las lámparas,
debemos considerar
el exótico lugar en que se ancla la infancia
—una voz en off dice: me devoraban, y era feliz1—
la visión del amor y sus recónditos lugares
me habitaba, era
el hombre queriendo atrapar su propio fantasma
en líneas de geometría y círculos de devoción
la penumbra tras el balcón de Tristana
era mi sangre —por favor, no cerradlo cuando haya
muerto, o lo que sea—
el biombo de la creación no se acaba
en cielo, nubes o luna ¿no la ves,
inamovible sobre la cama,
entrando por el balcón abierto, sobrescribiendo un
cuerpo que podría ser?
sonámbulo corazón que solo los labios despiertan
lengüeteando sobre la página,
¿debemos considerar la nieve de la televisión
una foto de tu alma?
la ventana es el lugar del autor, y
solo el ángel lo es del silencio.
1 …me devoraban. Y yo era feliz en la entrega. dice Pedro en Arrebato, de Iván Zulueta.