El hombre pájaro

ante la escena del pozo de Lascaux

Vemos
      un cuerpo abierto, y a su vapor le
decimos alma:
               una frontera,
una perspectiva jadeante y dolorosa,
una certeza, no un error,
un espacio puro en que el ojo resbala,
la combustión del tiempo en
estampida de crones, pisoteando las tripas de la
existencia

La tierra devoraba al ser humano al final del día
bajo una luna que tiene cuernos de bisonte,
a veces.
   Enigmáticas y remotas, incluso muertas,
las aves patrocinan la mirada,
bajo el gran ojo de la noche, indolente y blanco.

Más tarde,
   oímos sollozar sola (…) a la triste Marcelle
   en ese urinario de fortuna que le servía ahora
   de prisión¹.
           Quizá sea inútil añadir
la loca fascinación
que el delirio, de eso que convenimos en llamar
vida, nos produce:
        no hay filosofía superior que
aquel cuerpo abierto, y
su cálida ánima, aliento de dios, elevándose, y
siendo engullida por las aves sin querer, en pleno
vuelo de irracional vida.