(…) to those who are thickened with middle age,
to those who have lost their interest.
Comission. Ezra Pound
ensayan la patria volante
el circo del vuelo rasante sobre las cabezas
—están tan cerca—
ensucian el cielo y mis sentidos
atropellan cuervos y gacelas
su fálico fuselaje rompe el sonido
su impotencia de hombres superados la esperanza
¿qué tienen en la cabeza, además de lefa?
¿qué tienen entre las manos, además de lefa?
esnifan rayas de bandera,
cada vez más cerca,
oigo sus fosas, su eco
—general óptica envía un sms a mi madre muerta:
¿necesitas gafas nuevas? aprovecha el mes de los progresivos—
¿qué ves tú, madre, ya derramada en partículas?
¿qué ves tú, qué sabes,
tú que conociste la historia del fascismo español
sin darte cuenta,
niña atropellada como esos cuervos y gacelas, que
ahora, soportan la agresión de los fálicos fuselajes?
espero que caiga, que alguno caiga
—están tan cerca—
y de la hoguera del desastre emane
el humo de la melancolía,
y coger una silla y sentarme junto al cadalso
y esperar,
esperar hasta que no quede partícula de humo, patria
raya de bandera,
disueltos en el éter del cuervo y de mi madre y la gacela.
estoy aquí colgado, ni siquiera un espantapájaros,
mi cabello tiene las raíces en el suelo,
en la ceniza, mas,
casi nada me importa