Que donnerait una distillation du Monde?
Henri Michaux
una guerra sub-humana
una inmensa meseta
un nido de águilas
un laberinto y una red
una nube negra y unos perros
moviendo la cabeza
disminuye el ser
cada noche, como castigo,
un arado rompe el cielo,
abejorros de aspecto triste
a los que la vida
les parece hermosa,
un minuto, una desgracia
indefinidamente al acecho
un creciente dolor
cuellos delgados, manos frágiles
carne blanda
inútiles sueños
equilibrios sobre el musgo gris
pintado en la pared
torbellinos de agua hueca
el mar al fondo
tintinea
un día en la calle
modelado a su pesar
arrabales como camas
jóvenes ebrias de futuro
esplendor contra las ventanas ciegas
vano impulso esplendor
que el desierto multiplica
las estrellas, la erosión
todo, signo de una analogía
el mal traza líneas en el cielo
ramas de un árbol que no existe
aplasté —aplastaría—
la boca de los oradores
en el definitivo último sueño