una forma aislada en el espacio
distendido, blanca
la afanosa comunidad y
la sombra contra el suelo
que parece evitar el contexto,
la zozobra del ojo vertical
la tensión de su sola presencia
perfectamente irregular
quebrado el color
en el cráneo del poema
Lázaro redivivo, una y otra vez,
y aquella imagen del fondo
contra el suelo del sentido
no parece que pase nada y
sin embargo
siento rozar quemazón en mi cabeza
aislada como una página
en la llama de la vida
—ah, qué elocuente azar,
zozobra es un lance a los dados,
no lo sabía, Stéphane,
que la fuente te prenda desnudo,
diría, abierto
un sino, una suerte, una fatalidad,
algo, aunque sea
¡anda y muérete!
pero dime algo