evocado por el juego en que te hundes
soñar lo imposible, las caras pintadas
sobre la piel del deseo
la noche gira liberada en la fiebre
y algo te dice
que todo es ficción,
unas rayas en la superficie, un falso color,
un ruido de clics sin eco
una elipsis temporal sin puerta
—errores de matrix—
pero sigues preso en la explanada
y caminas, tocas, habla máscara sin boca
el dulce fantasma del desamparo
pintado en la pared por el sol de la noche,
compuesta la escena te rinde
hasta el amanecer del día con nombre
en que también desconfías
—un ahogo—
esta sucesión de vidas paralelas
se desarman mutuamente
vida y antivida chocan
sobre el mar invertebrado de Solaris
dejando escrito en el aire, por un instante,
la irresponsabilidad de toda percepción,
la cueva, la sombra, la pantalla demoníaca
la vida que llaman bella
la fiebre que dicen error
evocados por el juego en que te hundes