Delirio cierto

y que este delirio es cierto*
y solo quedan las hojas muertas
arremolinadas en el suelo como lenguas,
qué otra cosa es el poema
qué otra cosa soy yo
que palabras como escombros
como escoria de un fuego eterno
sin nombre
sin acentos
un ruido blanco abrasador
como suelo de grava pisoteado mil veces
que solo vibra en mis ojos
o esa música, nube de colisiones
electromagnetismo y deseo
agua contra el metal al rojo, versos
de la infancia
figuras que se deslizan en la noche del olvido
figuras de parecen hablar de algo que no comprendo
como notas enredadas en un pentagrama
arrojadas por el viento
donde solo quedan las hojas muertas, arremolinadas,
que parecen cantar el orden
de una no-voluntad