gimotean junto a los escombros
y construyen una fuente
los asesinos del pasado dueños del tiempo
gimotean como curas
que roban limosna al cuerpo de los niños
como alienados viendo a willis, aniston o dior
gimotean como orina de viejo
apretando la vejiga de la vacuidad
empolvados aristócratas del horror
saciados cerdos de san martín
corren al negocio que llaman vida
saquean el mundo como españoles
nombran culpables a las víctimas
hacen del ser una tinaja de mierda
putos beatos del dinero
yonquis de la miseria ajena
hoy hacéis buh buh entre las piedras
por amor al onanismo colectivo
—vuestro dolor es nuestro dolor—
suspira un periodista político español
como príncipes que expolian alhajas
hoy celebráis el show del terror
la madre de todas las tecnologías
hoy convertís la palabra en mortaja
hoy hacéis de la televisión una orgía
hoy matáis a Salvador por cuadragésima octava vez
hoy 11 de septiembre de 2022 1973
llenáis la fuente del semen verde
de vuestra verga dorada
para que nazcan briosas las flores del dinero
la banca gana
el ser
siempre pierde
las venas abiertas