a ciegas, hacia atrás,
mano que no ve lo que le espera
pasaje de novela verso, perdida
identidad diluida en un discurso
fragmentario
en el espejo roto de una gasolinera
—interpolación de frases—
imagen del habla piel de cebra,
un paisano de la tierra de nadie
en su agujero
cómodamente en la cama, le copio
le muerdo la lengua
la misma oquedad inútil que habla
—romántico del afecto—
oficio de nada es el único oficio
la luz del bingo ilumina la acera
y ese olor a tubería
anagrama
amor de monja fe ciega en la palabra
cita expatriada, o escindida
del olvido en el ángulo oscuro
un verdor de rosa que arde,
y es como hablarle al espejo roto
soledad de arena,
simplemente ilusión de ser
continuo